Viviendo como perros codiciosos, meando de puerta en puerta, sumando las letras de las matrículas hasta hayar palabras olvidadas en tu voz muerta, seca, adolorida, cortante, histerica, cansada, tan tuya y tan mía, tan brava como el oleaje golpeando las rocas de nuestro pequeño hogar en medio del mar.
Y notas de guitarra al viento mientras un piando rito se desace en el desban donde nos gustaba tanto soñar como nos perdiamos en las aburridas tardes de invierno, hechando leña sobre cenizas y elogiendo nuestros favoritos en gotas de lluvia que se detenían al tocar fondo mientras el silencio invade los recovecos de tu cuerpo como el humo en un atasco.
Y perder el tiempo contando una vez más los lunares de tu piel, formando constelaciones y pensando que si tu fueras mi mundo la vida duraría muy poco, que si quisiera vivir en un maldito y continuo déjà vu me cansaría de tu saliba y de las risas que en algún momento perdido entre las ojas de otoño que tanto me importaron un día lejano.
Y saltar de piedra en piedra, llorar, reir, sangrar, pintar, leer, soñar, vivir.
Tal vez el significado de la vida es más absurdo de lo que pensamos.
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